Une routine qui paie et qui fait voir du pays. Étrangement, malgré tous les risques liés au métier, Ranthia n'aurait changé son style de vie pour rien au monde. Même si on lui proposait une somme colossale en échange d'une retraite bien méritée, elle aurait refusé de manière formelle. Bien que l'argent avait toujours occupé une place centrale dans sa vie de mercenaire, il y avait également d'autres aspects qui l'intéressaient. En étant mercenaire, elle rencontrait sans cesse du monde. Elle ne se trouvait jamais bien longtemps au même endroit et n'effectuait jamais une tâche au déroulé similaire. Que de nouvelles situations qui demandaient à s'adapter pour les résoudre, d'évoluer pour toujours aller plus loin. Ce n'était finalement pas tant pour la richesse et la gloire. Elle était extrême, lorsqu'il s'agissait de recherche de sensations fortes et d'adrénaline. Un métier qui se serait définit par des tâches monotones ne lui aurait jamais convenu, là où elle aurait patiemment attendu que la mort vienne la cueillir de vieillesse. Aller au-devant de cette dernière, danser avec elle pour rester en vie, était son paradis sur terre. Même lorsqu'elle finissait à moitié crevée sur le carreau, cela était toujours non sans une pointe d'ironie et avec un grand sourire aux lèvres. Les épreuves, la douleur, tout ceci la faisait se sentir plus vivante que jamais. C'est ainsi que certains balançaient à tort et à travers qu'elle n'était pas "normale" ou un synonyme dégradant de ce genre. L'élémentaire de feu ne reculait devant rien, ni personne, pas même ses propres peurs qui, minimes, n'étaient rien d'autre qu'une épreuve de plus à franchir. Elle pouvait être imprévisible et destructrice à l'image des flammes qui l'habitaient.

Quoi qu'il en soit, en cette belle matinée juste avant laquelle elle avait traqué le criminel mentionné dans son contrat, elle s'en allait livrer son colis à son commanditaire. Il s'agissait d'un riche, il n'y avait rien à dire de plus ni de moins. Il était toujours entouré de dizaines de gardes du corps, nombre à la hauteur de sa paranoïa. Lui, contrairement à Ranthia, respirait et transpirait constamment la peur.
On la fit entrer, alors qu'elle traînait derrière elle un gros sac en jute, teinté par-ci et par-là de taches de sang. L'homme la reçut et c'est ainsi qu'elle se trouvait à mettre de grosses claques à la victime précédemment traînée derrière elle, pour qu'elle se réveille. Il s'agissait d'un métisse, gobelin et... autre chose de non identifié. Il faisait peine à voir. Lorsqu'il reprit ses esprits, Ranthia le poussa à genoux devant le commanditaire. « Le voilà ! Simon Bellair en chair et en os. Enfin, si c'est son vrai nom. Vu sa gueule, je serais prête à parier que non. » Dans un geste fluide, la mercenaire saisit une des dagues accrochées à sa cuisse et égorgea sa victime suppliante. Le geste fut rapide, net et précis. « Du moins, maintenant, ce qu'il en reste. » Sur le contrat figurait la mention "mort ou vif", elle venait de faire d'une pierre deux coups.
Prenant ses grands airs de pacotille, l'homme absolument outré commença à lui crier dessus. Ranthia n'appréciait pas que quiconque lève le ton sur elle. « Ta gueule. C'était soit ça, soit il finissait carbonisé et bonjour pour le reconnaître. » finit-elle par le couper, l'air indifférente. Elle recula pour éviter que la marre de sang ne tâche ses bottes et utilisa le jute pour nettoyer son arme, puis le laissa traîner par terre tandis que l'autre s'était empourpré et lui demandait si elle savait bien "qui" il était. « T'oublies un truc. Tu me paies pour travailler, pas pour te respecter et si t'es si malin, t'as qu'à embaucher quelqu'un d'autre. Du travail, j'en ai à foison. » Sur ce, les hommes réunis dans la pièce commencèrent une paperasse digne d'un roman et il fut demandé à la mercenaire d'attendre avec ses confrère au sous-sol. « C'est ça ouais et prenez votre temps messieurs. J'ai que ça à faire... » Elle était amère, tout ce qu'elle voulait à présent, était recevoir sa prime et aller se payer un bon petit-déjeuner. Lorsqu'elle n'avait pas mangé, elle pouvait devenir infernale.

« Quel trou du cul celui-là. » Ce furent les premières paroles qu'elle énonça lorsqu'elle entra dans la pièce où se trouvaient un tas d'autres mercenaires, parlant bien entendu, du commanditaire. Elle balaya du regard ses confrères, en connaissant certains qu'elle salua de la tête, ignorant les autres. Elle s'assit contre un mur, en face de la porte et attendit aussi patiemment qu'elle le put. Après ce qui lui sembla être une éternité, un domestique vint l'interroger sur son identité. « Qui la demande ? » Le membre du personnel ne lui répondit pas, évitant son regard et alla faire de même avec un petit être bien étrange, attendant un peu plus loin. « Ça, ça pue. »