Rôle tenté: Vieux Sage de Reike

Il est dur de vivre éternellement et encore plus de porter le poids des années qui pèsent sur ses épaules. Presque tous ses habitants ont oublié, mais le monde en garde encore des témoins capables de se souvenir. Les yeux levés vers le ciel, Rami constate encore une fois que les étoiles continuent d’avancer sans lui, l’ange qui a tout perdu.

Quand les titans étaient encore de ce monde, on l’appelait Sariel, un nom jeté aux oubliettes en même temps que les tombes de ses semblables furent creusées, celui qui se jetait à corps perdu dans la bataille au nom de ses maîtres et leur faire honneur. Le combat était son identité et la guerre son terrain de jeu, tandis que les temps mort étaient une torture. Incapable de rester en place ou de se contenter de la tranquillité qui venait après les conflits, son incapabilité à s’adapter l’empêchait de se détendre ou de déposer complètement les armes. Si seulement il savait ce qui l’attendait, si seulement il avait été plus fort, peut-être que les choses se seraient passées autrement.

Il fallait se rendre à l’évidence, les divins avaient perdu. Contraint de jouer le mort parmi les cadavres de ses frères et sœurs tombés au combat, Sariel a été frappé par la vérité encore trop dure à accepter qu’au final, malgré tous ses efforts, il était encore trop faible. Une fois que ses camarades ont reçu leurs dernières prières, l’ange commença son long voyage dans ce monde frôlant l’inconnu, forcé d’apprendre comment s’adapter à survivre dans un monde qui pourrait bien s’avérer hostile à son existence. Prenant le surnom de Rammi, c'est ainsi qui commença son long voyage solitaire vers l'inconnu

Ses pas l'ont conduit aux quatre coins du monde, ses yeux ont vus mille et un paysage que certains ne verraient peut-être pas au cours de leur frêle et courte vie, mais qui n'était qu'un passe-temps pour lui qui n'avait que cela à faire. Avec le temps vient le désir de se mêler un peu plus à la population pour voir ce que ce dernier peut offrir après qu'ils aient évolué un peu plus. Dissimuler ses ailes l'a toujours ennuyé, de devoir se réduire à ressembler à l'un de ses maudit elfes qui ont causé la chute de son monde, mais c'était préférable de ressembler au reste et de se fondre dans la masse que d'être regardé de travers ou, pire, forcé de se défendre de ceux se sentant assez idiots pour tenter de régler une querelle millénaire.

Malgré ses réticences envers eux, les mortels ont fini par gagner la tolérance de l'ange épuisé et il finit même par former des alliances avec eux, sans qu'ils ne sachent qui était vraiment celui devant eux. Certains ont découverts son secret par mégarde et d'autres ont eu le privilège de l'entendre de ses lèvres, mais les leurs sont scellées par un sortilège de sa confection, qui le signalerait si quiconque brise sa promesse et devrait ainsi passer au fil de sa lame. Peut-être que les quelques femmes qu'il a fréquenté ont fini par lui donner des enfants, mais il était déjà parti depuis longtemps si c'était le cas, il avait été créer pour servir et se battre et non être père.

  Malgré les millénaire, le visage de porcelaine de Rammi n'a pas changé d'un iota, gardant la noblesse du marbre et sa dureté de ses traits, ses yeux sont les seuls traces qui restent de la splendeur qui le rattachait autrefois aux divins maîtres qui étaient les siens et si seulement il en gardait encore une once de vertu derrière. La foi qui animait ses mains faussement délicates s'est perdue il y a bien des lunes de cela et il ne reste qu'une sauvage détermination de faire ce qui est nécessaire pour survivre. Ses ailes d'une blancheur presque non-naturelle sont dissimulées aux mortels pour s'éviter des soucis inutiles. Las de vivre, mais trop têtu pour mourir, il ne se laisse jamais intimider par le danger ou l'adversaire face à lui et n'accorde aucune pitié si provoqué à combattre.

Une démarche souple et assurée guide ses pas et ses doigts aux callosités presque imperceptibles se tiennent toujours prête à dégainer et se défendre contre un potentiel danger. On l'appellera paranoïaque ou peureux, mais après tant de nuit à se cacher et défendre sa vie, les vieilles habitudes se sont solidement ancrées dans sa psyché. Les seules pouvant témoigner de sa longue vie à se battre sont les cicatrices qui bariolent son corps, symbole de fierté et de douloureux souvenirs qui parfois refont surface lors des nuits sans lune dans la solitude qu'il a appris à si doucement apprécier.

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Mort au combat ou simplement présumé mort après avoir disparu pour terminer ses jours dans une véritable solitude.

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